«Ну что, товарищ, как твоя новая машина?», – спросил я его на следующий день. Думал, что похвалится.

«Бля..», – начал он свой рассказ. Это было тем более удивительно, что за несколько лет знакомства я не слышал от него ни одного матного слова, – «не успел из салона выехать, как полетели датчики…». И дальше список вышедшего из строя оборудования.

«Ну что, товарищ, разобрался с датчиками, машинка хорошо бегает?», – поинтересовался я через день.

«Бля, ебаный в рот…», – сообщил он мне, и аргументировал, – «датчики поменял, но накрылись…». Чего конкретно накрылось, не помню, но перечень был довольно-таки внушительный.

«Хуй его знает, но эта ебаная машина…», – продолжил он свое повествование еще через несколько дней.

И так каждый раз, при нашей встрече он сообщал мне все новые и новые подробности этого мытарства. «Не работает… сломался… отвалилось… накрылись… поменял… отремонтировал…», – а вместо междометий такие изящные словесные конструкции, что покраснел бы даже усатый рейтар драгунского полка. Вместе со своей пушкой.

Ну что тут добавить? Если кому не хватает сильных эмоций и хочется настоящего драйва, то «Лада Калина – твоя машина».

Эх, Максим Максимыч, хоть и был ты разведчиком знатным и уважаемым, а во времени ничегошеньки не рубил. Не мгновения спрессованы в года, а годы спрессованы в мгновения. Вот, казалось бы, только миг прошел, а ты успеваешь целую жизнь прожить. А потом еще удивляешься, откуда на заднице очередной седой волос появился.

Еду ранним воскресным утром по загородному шоссе. Дорога свободная почти, скорость приличная. А дороги у нас, как и полагается, пригорочек – овраг, пригорочек – овраг, видимо на случай внеплановой войны. Что бы солдатам не скучно было по ровной поверхности ползать. Пусть лучше очередную безымянную высоту занимают, а потом либо памятником на этой самой высоте стоят, либо медальками перед девками красными похваляются, да кадриль с ними под тальяночку танцуют.

Вылетаю на очередной пригорок, и открывается передо мной следующая картина. Метрах в тридцати передо мной остановился автомобиль и включил левый поворотник, типа хочет повернуть налево. Но сделать этого не может, по причине того, что по встречной полосе другие машины едут. Ситуация довольно-таки стандартная и в обычных условиях легко урегулируемая: притормозить, подождать пока он с моей полосы уберется и продолжить движение.

Но, как бы сказала ведущая из передачи «Прогноз погоды», – на дорогах возможен гололед. И не то что бы он возможен, а именно он и есть. Все пространство между мной и им покрыто коркой отличного, крепкого, блестящего на солнце льда. Хоть шоу «Звезды на льду» устраивай. Но, я не звезда, мне вертеться на льду перед камерами ни к чему, да и приключений на дороге особо не хочется. Но так уж получилось, что судьба дала мне выбор.

Выбор значит такой. Оставить все как есть, и поехать прямо. В этом случае придется выехать на лед, где крутить рулем уже абсолютно бесполезно, постараться максимально сбросить скорость и въехать в так неудачно остановившийся передо мной автомобиль. При этом я немного помну ему зад, а себе перед, потом мы вызовем доблестных, но неподкупных, сотрудников ДПС, составим протокол, обменяемся данными страховых компаний и мирно разойдемся в свои избушки. Это в идеале. А скорее всего, от удара со мной, его на ту самую встречную полосу вынесет, которую он так безуспешно преодолеть пытается. И сколько там народу побьется, и в какой форме, одному богу ведомо.

Второй вариант намного интереснее. Подо мной все еще асфальт. Целых двадцать сантиметров в длину. А значит, я могу резко крутануть руль вправо, цепануть шинами эти последние двадцать сантиметров асфальта и улететь в так удачно расположенный справа кювет. Но, в этом случае, результат будет так же непредсказуем.

В детстве нас учили, что каждый мужчина должен посадить дерево, построить дом и вырастить сына. Нынешние идеологи буржуазной теории говорят иначе: детство было абсолютно неправильное, и совковое. На самом деле каждый мужчина должен хотя бы раз в жизни спасти мир. Посмотрите любой современный боевик. Погони, схватки, преследования, переворачивающиеся на немыслимой скорости автомобили, улетающие в кювет и взрывающиеся где-то там внизу. Затем, когда, казалось бы, не остается ни одного шанса на спасение, из горящего автомобиля выходит Он. Герой с мужественно-брутальным лицом. Хладнокровно прикуривает сигарету от пылающего автомобиля и, сделав несколько затяжек, устремляется дальше спасать мир.

Мира, требующего немедленного спасения, у меня под рукой не было. Зато было это утро. Была эта обледенелая дорога. И эта возможность соответствовать современным представлениям о мужественном человеке.

Да-да, именно с мыслью «КАЖДЫЙ НОРМАЛЬНЫЙ МУЖИК ОБЯЗАН ХОТЯ БЫ РАЗ В ЖИЗНИ УЛЕТЕТЬ В КЮВЕТ» я крутанул руль вправо.

P. S. Кажется, тот автомобиль, что так неудачно стоял передо мной на дороге, благодарно мигнул габаритами.

Никогда бы не подумал, что вождение автомобиля такое грустное занятие. Или может это были слезы радости?